Каждый мой день, что пощечина –
Шут, не привыкший к ударам.
Это не жизнь, а обочина,
Хоть плачено много, не даром.
Утро сменяется вечером –
Слова. В содержании – серость.
В мире больном, искалеченном
Счастлива лишь мономерность.
Вязко-угрюма расчетливость:
Каждому выстрел в затылок.
Хотелось бы знать, в чьем мы горле кость,
Без выводов и предпосылок.
Каждый мой день, что пощечина
© Copyright: Ольга Окунева, 2010
Свидетельство о публикации №110011404799
Свидетельство о публикации №110011404799
Рецензии