Минус восемь, четыре на шесть...
Как открытка откуда я свидан,
Падал лист на свинцовую жесть,
Поражая ее своим видом.
С чахлой крыши отпущенный вдоль,
Поддаваясь изгибам металла,
Пропускал через край свою боль
И остатки того, что так мало.
Убаюканным ветром не стать...
По порывам легко догадаться,
Что листы не умеют читать
Разве в вихре слегка улыбаться.
До земли не коснется рука,
Тише ткани проштопанной гладью,
Минут сорок у кнопки звонка
Так мечты неокрепшие гладил.
Так беззвучно на желтый ковер
Проливалось остывшее лето...
Кучки пепла, озябший костер,
Два забытых плацкартных билета
И простой расходящийся ряд
В куче листьев исписанных рядом.
Кто сказал, что слова не горят?
Дым потек сквозь стальную ограду
По ладони на выцветший пол.
Даже в этом, увы, что-то есть.
Запах осени: мёд, корвалол.
Минус восемь, четыре на шесть.
минус 8, 4 на 6,...
© Copyright: Аролдин, 2010
Свидетельство о публикации №110011404572
Свидетельство о публикации №110011404572
Рецензии