Мертвый без пальцев глядит мне в глаза и плачет:
"Скоро ты станешь такой же как я! Уймись!".
Волосы выцвели в красный, а это значит,
Что сквозь меня пропускают чужую жизнь -
Мальчика, что угодил под свинцовый дождик,
В тысячествольную зиму своих "хочу",
Мальчика, что в самом деле - всего заложник
Страшного Бога, что льнет к моему плечу.
Рвать пополам себя бешено и жестоко,
Полкой делить: безразличие с правотой,
Мальчика-лето с ребенком, игравшим в Бога,
Мальчика-осень с ребенком, принявшим бой...
Соло на клавиатуре - в одни диезы,
Ручкой по строчке как будто смычком в лады...
Нет, дорогие, я трезвый, я слишком трезвый,
Чтобы признать, что ОБОИМ во мне кранты.
Все, кто был втянут в игру, нацепивши маски,
Хором хохочут за тонкой моей спиной.
Боже, зачем люди пишут такие сказки,
Где две Вселенные гибнут в моей одной?!
Might
© Copyright: Крис Арп, 2010
Свидетельство о публикации №110011400247
Свидетельство о публикации №110011400247
Рецензии