Я не поэт...

                Слова,рифмы,строчки смешались во мне.
                На бумаге лишь точки,а сердце в огне
                Так загорись же,лист,от сердца моего больного
                И освети дорогу к счастью всем
                Душой я чист,я не хочу дурного,
                И пред тобой не виноват ничем
                Друг мой,гляди_всё,вроде,даже складно,
                И в очередь идёт за мыслью мысль,
                НО сердце снова рвётся в пламя жадно,
                Мне горячо,прошу тебя-остановись
                Прочтя всё это кто-то усмехнётся:
                "Писать такую чушь в 17 лет!"
                А кто-нибудь с загадкой улыбнётся:
                "Друг мой,а может ты поэт?"
                А может по-другому-рифмоплёт?
                Или душёю просто я больной?
                Второе даже больше подойдёт,
                Ведь сочиняю сердцем,а не головой.
                Нет,я не поэт......
                Я жгу слова,как спички на ветру,
                Огонь бессмысленный,но,безусловно,дерзкий.
                Пускай их не увидеть никому,
                НО хочет так моё больное сердце!