Слон в хрустальной оправе

Вымучена совесть, как
                Полудохлый лимон
В кружке остывшего чая.

С грустной улыбкой
                Выходит на сцену слон.
Что, моя милая? Я не скучаю.

Слон мой пришел неспроста,
Он топчет буквы в квадрате листа.

Он роняет хрустальные вазы
Твоих ожиданий.

Пишет это письмо следами
Немытых ног.
Он угрюм,
                И устал,
                И продрог.

Ощущение общей тревожности
                По венам –
Левой, левой, левой!
Марш мурашек по бритым затылкам
                Моих мыслей.
В пустоте повисли
                Приговоренные сутки.
Тошнота
                Правит бал  в желудке.
И грохочут трубы,
                И играет скрипка –
И срываются связки
                От хохота и до крика:
Доктор! Вколите мне новокаин!
                Доктор!
Лошадиную дозу,
                Чтобы ржал и лягался,
Чтобы сдался без боя
                Бастион сердца!
Чтобы стало легко и спокойно
                Чтобы
                Стало
                Не больно.
Чтобы только ветер,
                Чтобы
                Танцы
                Смерти
В подвенечном платье.
Доктор! Вколите новокаин!
Я отдам вам за эту почку!
Впусти вьюгу через иглу,
                Доктор!
                Сволочь…
Горечь, вдох до хруста в легких.
Речь, как скрип несмазанных петель.
А это просто гуляет ветер
Ничего не имеет значения –
Ты мне врал,
                Мой Господь.
Я не верю в твое всепрощение.