Чувствуя поэтов...

Не зная брода, куда ж ты полез?
Ведь у каждого Пушкина есть свой Дантес,
И у Маяковского - свой пистолет…
Пусть кто-то выходит в закрытую дверь,
За каждым из нас все ж останется тень
И каждого жизнь опрокинет в кювет
                Поэты предвидят свой же уход,
                Но не боятся входить в поворот
                Их совесть несёт и не давит уж на тормоза…
                Разбиться на пике, таков их удел,
                Покуда в Руси будет жить беспредел
                Они то и будут нам, как образа…
Нам вряд ли простят корявость наших стихов
Мы те, кто не видит в себе дураков
Извилины мозга мы заменяем прямой
Рука так и тянется что-то сорвать,
Ей не до работы - привыкла лишь брать,
При этом лишь пешки кончают тюрьмой
                Нелепо величие той красоты,
                Которую движут «крутые понты»
                И так, шаг за шагом мы приближаем конец
                Возможно всё то, что доверено нам
                Мы позже с собой отдадим небесам
                И там то уж встретит нас небесный отец….
И вновь у Есенина будет петля,
Да и Башлачёву приснится земля
А кто-то погибнет в своём ДТП….
Кого-то найдут в колодце на дне,
Поэту нет жизни в своей конуре
Поэтому пишут потом….и т.д….