По следам пальцев

А темные стены подъезда до сих пор хранят белые следы пальцев,
Они остались с тех пор, когда ты безудержно в нее губами впивался.
Помнят то время, когда ты любил ее до боли невыносимо,
Когда ты хотел, чтобы время остановилось,
чтобы запомнить ее такой невозможно красивой.
Эхом по лестницам тогда растекалась твоя трепетная нежность,
Неудержимая страсть, безграничная власть, надуманная небрежность.

Ты тогда молча смотрел ей вслед, когда она уходила,
И каждый раз подавлял желание, собирая в кулак все силы.
А она улыбалась и думала, что ты сможешь, расскажешь, поверишь,
Всегда оставляла две чашки на кухне и незакрытые на замок двери,
Всегда покупала в два раза больше хлеба и разноцветные яблоки,
Держала бутылку вина в холодильнике – а, вдруг, понадобится.

Придумывала, каким будет завтра, даже если оно наступало не сразу,
Не обсуждала планы, при встрече бросала смешные невесомые фразы.
Замирала в твоих руках, застывала, сидя на твоих коленях,
Старалась не думать о тебе круглые сутки, не стать твоей тенью.
А ты сжимал ее так, будто бы завтра уже не наступит,
И каждый из вас ощущал вероятность расхождения судеб.

Но поскольку она знала – твое решение будет первым,
То продолжала слушать биение твоего сердца, продолжала любить, понимать, верить…
Пока ты не вышел и не закрыл с той стороны ключом двери.
Так бывает. Она знает. И не жалеет.©

13.01.2010 г.