Как мало благодарности, скулит поэт...

"Как  мало  благодарности, –
скулит  поэт. –
Вокруг  одни  бездарности,
вниманья  нет!

Всё  пишешь,  всё  стараешься
для  них, …  их  мать!
А  им,  что  надрываешься,
что  нет – плевать.

Поэзию,  как  камфару,
я  пью  с  утра.
Пока  найдёшь  метафору –
спина  мокра.

Пока  мне  рифма  сыщется –
пройдут  часы,
издёргаешь  до  прыщиков
свои  усы.

И  жрать  ужасно  хочется.
И  денег  нет.
Никто  не  позаботится,
не  даст  обед.

Редакторы,  издатели, –
их  не  пробьёшь.
Поэты  и  мечтатели
для  них,  что  вошь.

И  трижды  гениальные
мои  стихи,
считай,  что  эпохальные,
для  них  плохи ».

- ! -

Я  слушал  и  поддакивал
и  думал:  « Вот  курьёз!

Ну,  кто  его  подталкивал
и  говорил  всерьёз,
что  дар  его – Поэзия,
призвание – Поэт?

Как  шутки  бесполезные
приносят  людям  вред!

Ну,  жил  бы  незамеченным,
строгал  бы  что-то,  шил…
И  жил  бы  обеспеченным,
и  ел  бы  он,  и  пил.

Вот  я  полжизни  смолоду
рабочим  пропахал.
Серпом  могу  и  молотом,
судьбу,  как  стих,  писал.

Во  мне  сгорели  авторы
романов  и  поэм.
И  будни,  как  метафоры,
меня  не  брали  в  плен.

Строку  к  строке – и  я  могу,
уменьем  награждён.
Шутя,  рифмачу  на  бегу,
но  проку  много  ль  в  том?

Себе – утеха.  Это – да.
Отдушина  уму.
Всю  жизнь  провёл  в  других  трудах.
И  очень  рад  тому.

Умею  очень  много  я.
Не  экономил  сил.
И  жизнью  не  убогою
до  старости  дожил.

Но  всё  же,  всё  же,  всё  же  я
вопросами  смущён
теперь,  года  итожа:
«А  может – правда  в  нём?»