Душа поэта

Душа по-прежнему горит.
Она по-прежнему верна.
А разум мой не сообразит,
Чем так взволнована она.

Но вам поэта не понять,
Как не понять его мучений.
Его пыл жаркий не унять,
Как не унять его стремлений.

Любовь, обыденная страсть -
Чувства все равны передо мною.
Стремленье к высшим идеалам, власть -
Все цели кажутся фигнёю.

Куда идём, к чему стремимся мы?
Кто даст ответ на тот вопрос?
К идеалам высшей, чистой красоты
Ветер нас всесильного забвения унёс.

Мы много лет стремимся стать богаче, красивее
И над людьми иметь огромнейшую власть.
Стремимся стать разумнее, сильнее.
Но можем только ещё ниже пасть.

Но смысл жизни? Он вам не понятен.
Тот смысл жизни, что смогла природа дать.
И мой ответ на тот вопрос ещё невнятен.
Тебе, о, смертный, его и дальше не понять.

Лишь только тем, душою кто бессмертен,
Поэтам круга малого числа,
Кто мыслями и помыслами ветрен,
Тем жизнь подарок дорогой преподнесла.