Поборимся на пальцах, чертов стихоплет?
Рифмуешь ловко, точно пулемет,
зачем руфмуешь,
ни черт ни хер не разберет.
Ты, типо, пишешь для себя,
ты, типо, чувства выражаешь,
ты самолюбие своё
на мне ехидно ублажаешь,
и все так чисто, так картинно,
так пафос светится солидно,
а за душею ни шиша,
когда к лове магнититься рука,
писал тихонько для себя,
пиши, сиди молчи,
зачем показывал тогда? -
Терзали жабьены клещи?
О да, не в силах сам себя ценить,
за критикой пришел?
Нашел кого соплями замочить,
друзей по разуму нашел.
Но форма мира такова:
с рожденья слеп,
с рожденья гол,
на все всегда есть выгода своя,
даже тогда, когда ты сам в себе
ее паскуду, не нашел.
Ослиная правда
© Copyright: Майк Белл, 2010
Свидетельство о публикации №110011300691
Свидетельство о публикации №110011300691
Рецензии