Укрытые миртом, под пологом дивным,
На мягкой траве мы лежали с тобой,
Где месяц запутался в локонах ивы,
Бутон майской розы шептался с росой.
Теперь всё мертво, и в природе и в мыслях,
Промёрзшее ложе, и смерть – главный приз,
Тот розовый куст почернел и высох,
А с ивы лишь ветер срывается вниз.
DOROTHY PARKER
WILLOW
On sweet young earth where myrtle presses
Long we lay, when the May was new.
The willow was winding the moon in her tresses.
The bud of the rose was told with dew.
And now on the brittle ground I am lying,
Screaming to die with the dead year's dead;
The stem of the rose is black and drying,
The willow is tossing the wind from her head.
Дороти Паркер. Ива
© Copyright: Владимир Солынин, 2010
Свидетельство о публикации №110011306202
Свидетельство о публикации №110011306202
Рецензии