***

Дрожащие руки,
И зов городов,
Звенящие звуки,
Как лики богов.
И вот уже светлеет.
И утро, как роса,
Во власти зачернеет
Рассветом стрекоза.
А летом у души,
Попросишь ласки.
За светом не спиши,
Посеешь сказки.
Накопленный запас,
Рождествееных минут.
Когда все на рассказ,
Летят и стерегу.


Рецензии