Антогония

Мы не взрослели, но мир изменился. Чувство такое, что детская кровь, которая дерзко бежала по венам, теперь - на постели, в которой родился. Ты повторяешь себе вновь и вновь, что это не больно - на горло коленом. Со злостью прогулянных дней и часов, с которыми так ты и не примирился, тяжелую дверь посильней на засов, чтобы не слышать, как бьется снаружи еле живое, но гордое сердце, - твое, твоих песен, стихов и рассказов,- которое нынче скосила зараза,  которое любит, которому нужен, как воздух, привет из забытого детства. Заткни свою душу, не рви свои вены, спаси свои уши от стука внутри, разбейся словами о стекла, о стены, (ведь это не больно - на горло коленом) посмейся, пока еще можешь смеяться, и всю эту детскую память о прошлом наждачкой почисти и тряпкой сотри. Ведь это прекрасно и дико и ярко, ведь это чудовищно, мило  и просто - плыть не по течению, а поперек, любить не за что-то, а так, вопреки. Ну что ты? Устал? На себя посмотри - ты слишком усвоил печальный урок: всему - свое время, и каждому - срок написан не нами, не мной, не тобою, и даже не всеми гонимой судьбою. Мир изменился. Но мы не взрослеем, все так же поем, невпопад, как умеем.  И каждое утро, в преддверии рассвета, ты ждешь свое детское, мило чудо. Как все должно быть - так все и будет. Ты мальчик умный, ты выучил это.