Люди толпами идут,
На друг друга,друг от друга
Тебя Москва на части рвут,
Пашут на тебе без плуга.
У каждого своя дорога,
Только цель у всех одна
И многие идут без бога
Впрочем вся эта толпа,
Все в яблочко нацеленны,
Но незнают как попасть
Глаза у всех прищуренны,
У каждого разинут пасть.
Я тоже занят здесь стрельбой
Ворошиловский стрелок...
Жаль неродный дядька мой,
В кепке мужичок.
Ты нетребуешь героев
Тут хватает и своих,
С лицом опухшим от запоев,
Словно нищий тот старик.
Из цикла стихотворенийЗаписки провинциала
© Copyright: Михаил Тумба, 2010
Свидетельство о публикации №110011206121
Свидетельство о публикации №110011206121
Рецензии