Я пишу к Вам, милорд...
Свои дерзкие мысли, залитые горьким Кьянти.
По рукам растекается, вторя моим губам,
Каждый шаг Ваш и шепот парчовых мантий.
Я пишу к Вам, мой друг, но отправлю ли в этот раз,
Или пеплом по ветру ненужной ему вуали,
Заглушая свой крик под укором холодных глаз,
Отпущу свои сны, обнимая скелет Морали.
Я пишу к Вам, Мессир, через вдох принимая яд,
Колдовской вспоминая свет ритуальной залы.
Ваши пассы руками и пристальный юный взгляд -
На осколки разбиты Силой в перстнях опалы.
Время вышло, милорд, и ускорят минуты бег.
Обнаженный сейчас до чувств я стою пред Вами.
И от терции к терции время слагает в век
Вереницы часов между нашими городами.
Я спешу к Вам, мой друг, заключая себя в слова.
И черпая ладонью свет ритуальных залов,
Засыпаю в объятиях Ваших в строках письма,
Собирая простое «Ваш» из частиц опалов.
Свидетельство о публикации №110011203142
Более всего это похоже на чувства ученика, который пишет к некоему Учителю, притом, великому для него. Здесь и своя доля робости, и любовь к Магистру... Возможно, и страх принять некое учение, перемешанный с желанием.
Над образом разбитых Силой Мессира опалов, осколки которых протагонист собирает в сердце своём и в письме в слово "Ваш", можно думать и думать...
Король Пустого Места 26.05.2014 12:03 Заявить о нарушении