Бог наш спит, всё трын-трава.
Если б не беруши,
Нашептал бы я слова
Прямо ему в уши.
Я б ему наговорил,
Рассказал, что знаю,
Ты людишек сотворил,
Приобщил их к раю.
А потом в своём саду
Создавал коммуну…
Вот теперь живём в аду,
Всё, что сделал, в «урну».
И топить пытался нас,
И пытал болезнями,
Не услышим божий глас
За молитвой с песнями.
И сынка к нам посылал-
«В нём моё послание»,
Сам спуститься спасовал,
Не имел желания.
Да, кого-то ты спасал
На ковчеге маленьком,
Сын, кого-то воскрешал,
Духом, в теле слабеньком.
И потом уж, на кресте,
Всё искал глазами,
Где чертоги прячешь те,
Что за небесами.
Ты сам бог и бог с тобой,
Только вынь беруши…
И глаза свои открой,
Пропадают души…
11. 01. 2010 г.
Бог наш спит, всё трын-трава...
© Copyright: Михаил Муравлёв, 2010
Свидетельство о публикации №110011201575
Свидетельство о публикации №110011201575
Рецензии