Болезненная бледность.
Какие-то не мои руки
Лезут отовсюду.
Куда, скажите, вы меня тащите?
Зачем? Оставьте...
Крики - это ведь просто звуки.
А вовсе не последние вздохи.
Стеклянный дождь
И рощи, рощи, рощи...
Снова в кровавой пелене осени
Почему-то.
В рассыпанном горохе
Секунд захлебнулся мой последний, возможно, друг.
На стене - круг,
Изображающий солнце,
Раскололся пополам
И неспособный катиться по небосклону
В пыли валяется.
И все вокруг внезапно открывается
Привычно пошлым,
Свобода вырывается в разбитое окно
И веретено -
Всего лишь шприц врача,
Отравлено столетним сном.
И саван из красного кумача
Укравыет Москву платком.
И все слетаются на балкон
Стервятники
Ищут мертвой плоти и хлеба.
И я вижу, как Его сиреневый конь
Несется под потолком неба.
Б. В
© Copyright: Ли Муругеш, 2010
Свидетельство о публикации №110011105159
Свидетельство о публикации №110011105159
Рецензии