Рождённые болью стихи

Поэт не может жить без боли,
Без горькой сладости вина.
Душа у тела просит воли.
Она от жизни уж пьяна.
Её коверкает с похмелья.
И совесть душу эту бьёт,
Но почему-то снова зелье
Поэт не отвергая, пьёт.
У Бога ищет он защиты,
Но от кого? Лишь от себя.
Ведь белой ниткою зашиты
Пути судьбы, но не любя,
Простых людей, врагов и ближних,
Поэту просто жизни нет.
Поэтому не надо лишних,
Нам слов. На то он и поэт.

О, если на раны не сыпать бы соли.
Забыть про любовь и грехи
Но как обходиться поэту без боли,
Рождённые болью стихи,
За душу берут, тихой чистою дрожью.
Прости друг читатель, прости.
Поэт будет праведно по бездорожью
Свой крест до могилы нести.
А сердце ему расстреляли Амуры.
И тело налито вином.
Однажды дождливым, осенним и хмурым,
Ненастным, неласковым днём,
Нести свою ношу, он просто устанет.
Ведь лишних минут не украсть.
Для жизни. Наверное, время настанет,
У края могилы упасть.