Бездомная

зимний ветер прошивает
улицу насквозь.
ночью светятся в домах
жёлтые квадраты-окна.
переулочек пустой
и длинный, как вагон,
где я -
        уставший пассажир
в куда-глаза-глядят.
вдруг проводник-фонарщик
гасит фонари,
один за одним,
и голубые
        прощальные вспышки
фотографируют меня на память,
исчезают,
не отдав мне фото,
оставляют
         в темноте
                ослеплённую.
во мраке замирает свет,
в пространстве замирает время.
ночная
      остановка
               движения.
станция по имени
"переулок пуст,
как чёрт знает что".
и я по имени
"пустая,
как чёрт даже не знает".
почти бездомная.
согреться б.
лечь под тёплый плед,
прижаться бы к тебе -
со всей душой,
          всем телом,
              взглядом,
                сердцем,
всей бесконечностью себя -
и видеть твои руки,
и чувствовать твои родные руки,
что гладят меня по голове.
как отец, которого не было,
как близость, которая есть
между нами сейчас,
вот только сейчас!
не где-то в песнях,
              строчках,
которые - наизусть
и всё равно без толку,
а именно здесь
в данной богами секунде,
в щемящем, словно мамин поцелуй, моменте
по имени "сейчас",
в прощальном фото фонарей
по имени "я и ты, что меня приручил"...
я заберу его на долгую память,
и на станции по имени "одна"
сойду
   с ума.