Сон

Изначально мне снился отец
( неугомонный, чёрствый, сложный ).
Как обычно он был чем-то не доволен,
ругал меня, винил во всём меня.
А я молчал, ибо против сказать не решался,
и только тоненькие струйки горьких слёз
скатывались по моему двадцатидвухлетнему лицу,
капали с бороды, срывались вниз на рубаху…

Затем сон изменился - появились Вы.
Такой спокойный, мудрый, задумчивый
( противоположность моего отца ).
Сидели на полу передо мной и курили.
Улыбались, рассказывали что-то о своих стихах,
( которые я читал перед этим непонятным сном ).
Я спросил Вас о вашей женщине, о вашей жене.
Вы сказали что её у Вас больше нет - вы разведены.
"Очень смело" - заметил я моментально -
"ибо не каждый решится уничтожить свою жизнь,
сгореть как Феникс и восстать из пепла".
"Верно" - ответили Вы - "Но мне помогли стихи,
они открыли мне глаза, смыли слой наивного гноя
и вымыли весь песок привязанности…"

Не знаю, всё ли было так в вашей жизни,
я не успел спросить Вас об этом,
ибо внезапно проснулся, словно спал тысячелетие,
а затем записал всё, для того, чтобы спросить Вас...

***

А однажды мне приснился наш двор,
там, в России, в глубокой Сибири.
Я стоял возле нашего дома
и смотрел на забытый мною балкон.
Почему-то сон был черно-белым,
непонятным таким, неприятным.
А по улице гуляла сибирская стужа,
минус сорок наверно - как и каждой зимой.
Я же был одет не по сезону,
лишь осенняя куртка и туфли без меха,
без шапки, без варежек и без шарфа
(как привык одеваться в Германии зимой).

Вот стою, промерзает отвыкшее тело,
зуб на зуб уж давно как не может попасть.
Ветер кости грызёт, отмораживает мочки,
а я жду когда мои друзья выйдут из подъезда…
Но никто не выходит, никто не подходит
ко мне, а я всё равно ждать продолжаю.
И замёрзшими губами, ели шевеля,
настырно, как заклинание шепчу:
Коля, Витя, Катюша - я вас жду...

© Сергей Булатов