клоунада

А потому и летаем, что слишком все налегке…
Если не возле… Около. Прежде осилив – над.
Веришь - не стать кем-то, легче, чем быть никем.
Скачан последний файлик, самый дурной формат.

Автодозвон к мифам… брось ты, никто не ищет…
На корешках пусто, черновики – тома.
Нас, уже раз вошедших - к свету, теплу и пище,
с хрустом, как сладкий хворост, молча жуют дома.

Знай, а когда грянет и упразднят флаги
и превратят во фляге в воду твоё «шабо» -
бабочки этих мыслей вырвутся из бумаги
и ничего больше… и никому бо…
Не воздадут, слышишь, не удлинят шоу,
не наградят набором – «маска/противогаз».
Переступая землю, выйдет на сцену клоун,
/грязный, какой-то, страшный, крестики вместо глаз/
Скажет – привет, люди! Это моё место!
Это моё мясо! И всё, что нашёл в траве….
Скормит последним спискам жалких протестов тесто,
блёстками посыпая раны на голове.

Кроме всего святого, предки на прядки. Грядки.
Сонны, как на побудке, скрючены, как лоза…
Мама!!! На кой нам эти – арки, ремонты, «вятки»!
Скучный рисунок пола… мама, открой глаза!

Всё это копи копий!… дни как копейки, сыпи…
Майка от Вивьен Вэствуд, вечный ремонт тряпья.
Старый формат погоды года – «займи и выпей»
ты занимаешь, мама… а выпиваю я -
мёд заблуждений денных, крайних густые мысли,
вечный экстаз поэта в гранях – «не умирай»,
все эти воды ганга, с грязным осадком истин,
все эти речи пешек… Кашина Пашки рай.

Мелочи больше нету… мелочью дзвинькнут звёзды
и театрально-пошло бусы слетят с руки…
Сколько?! Считай копейки… не говори что поздно…
ХАВАЮТ АВТОМАТЫ! Мама, дают гудки!!!!!!
Что ты молчишь, клоун?! Сдулся от невопроса?!
Съехал технично, сука, что это всё – херня!?
-
Пули – всего лишь повод… пулям скорми своё просо,
гильзам ты только, клоун, не обещай меня…

Как от амнистий лета - плохо… Тепло на вынос!
Племя не терпит шума, скучные люди-рыбы…
С каждым рассветом булькать – «любим мы вас, а вы нас?!»
Сами себе отвечая, в скорбной тиши – «и мы бы…»

Что ты, смотри!!!! Смотрите! Крест уже – перекрёсток,
всё золотое наше он превращает в медь… -
туфли, причёска, лифчик –
ложь это. Ложь из блёсток!
Утром - какие будем….. хрена теперь жалеть….

Пустошь, инструкций нету. Бирочка – «строим сами»
БУРы и бары, Боже… дай нам восьмую пядь!!!
Ты посмотри, с какими светлыми волосами,
эти ветра пришли нас грабить и убивать…
-
Сука, сниму туфли… хватит колоть планету
тонкими каблуками, колкими… в три версты,
в шею меня и в холку, в сердце! А сердца нету….
Мир опустел, остались – сцены лишь да шесты.

Дышим и душим, пашем, пишем, чего же боле…
Пляшем, заранее выбрав более тонкий лёд.
Наш интерьер счастья – перестановка боли,
очередь недовольных не избежать черёд…

Я же могу лёгкой, тонкой, из незабудок
мимо и над, а после – меж лопастей и шлир
дуть на постройки строек, карточных халабудок,
молча смотреть сквозь пальцы, на не прожитый мир..

Пусть еще не подшиты вены и занавески
и от удара грома, небо теперь – синяк.
Мы ж приласкать можем этот ничейно-зверский
Холод… но только клоун… клоун придёт и так…