Посвящается героям Иронии судьбы... Продолжение...

с тем, что я разделяю убеждения Лукашина старшего...

Прошедшее время любви...

Нет, не правда – назвать неудачею,
Ту любовь, что зовут безответною,
К тем, кому мы, возможно, не значимы…
С кем, порой, по судьбе, километрами
Средь чужих одиночеств разбросаны,
Но какой-то удачей сведенные:
Ненадолго… Узнать… Чтобы вёснами
Глаз чужих не назвать бы бездонными…

Это чувство, как что-то волшебное:
Свет во тьме, первый звук в вечной немени.
И любовь, оттого лишь, наверное,
Не имеет прошедшего времени…
Словно крылья, укрывшие, Ангела -
Защищают в годах одиночества…
Может это какая-то магия,
Иль не понятое… пророчество?..

Нет, не правда, что мы неудачники -
Обретя эту боль… Не сумевшие
Быть с любимыми… Вечными праздники
Не бывают… Но чем-то согревшие
Обретённых – сквозь даль расстояния,
Мы и сами согрелись чуть душами…
Пусть не нам доставались признания,
Когда ночь мы безмолвную слушали…