Театр Теней. Сны

Riot on the radio, pictures on the TV,
Invader man take what he can, shootout on the silver screen,
Stickin’ them up and knocking them down, living out a fantasy,
There’s a bad man cruising around in a big black limousine,
Don’t let it be wrong, don’t let it be right,
Get in his way, you’re dead in his sights…

Сны… Зыбкая граница между реальностью и подсознанием. Какими-то другими гранями действительности… Пустота… Оглушающая. Болезненная. Разрывающая мозг на части. Отголосками былых воспоминаний, жизней, взглядов в темные воды Время-реки… Бестелесные звери-мысли, шуршащие за плинтусами старой гостиной, налет безумия во всех ежедневных действиях, ожидание… Ожидание чего-то… Света, например. Хотя бы приглушенного, но до одури теплого. При котором можно было бы, наконец спокойно откинуться в кресле и вздремнуть. Не опасаясь навязчивого шепота изо всех углов комнаты. Скрыться от бесконечной вечерней джанги с Тенями.
Как в закольцованной пленке – прокручивать прошедшие давным-давно, или еще ожидаемые в будущем разговоры. Силясь выбрать ту, единственно верную фразу, которая даст… Что? Приведет к чему?  Ах… Какой, к Дьяволу, Восьмеричный Путь??? Терпение? Выдержка? Самоконтроль? Все эти почтенные «господа» визжат и прячутся, когда на Город опускается Ночь. Когда Мы остаемся одни, в тесных клетках квартир. Наедине с самым страшным зверем – собственным Эго. Собственным Миром.
Рой самых разнообразных мыслей, мыслишек – каждую минуту, каждый миг этой просиженной молью Жизни. Мы никогда не бываем в Одиночестве. Разум переполнен. Как пакет в старом мусорном ведре. Горы и горы целей, планов, чеков, нужд – то, от чего практически невозможно избавиться… Всегда и везде. Этот груз ВСЕГДА с нами. Внутри.
Тени… Вокруг. Протягивают пальцы, обещают, взывают, угрожают и уговаривают. Сердце, взбесившимся локомотивом гонит кровь в виски. И так, под гул барабанов, в странном полу-оцепенении, Мы ждем прихода Морфея. Малодушно надеясь, что яркие сны избавят Нас от необходимости Думать. Прервут Это…
Страх. СТРАХ… Заглянув в зеркало, утонуть в Мраке безысходности, плещущемся в зрачках. Искушения… Раздоры… Мелкие конфликты и междоусобные войны… Целые эпохи проносятся перед глазами. Собственное сознание, вернее, чем бритвенно-острое лезвие, режет нить нашего Существования. Навязчиво толкая в спину, заставляя бежать. От себя истинных.
А может, развернувшись навстречу, вцепиться своему отражению в горло… Пускай даже и зубами. Умереть, ощущая теплый, солоноватый привкус своей собственной крови… И с рассветом проснуться… Родиться заново, уже новым.
Почему так страшно оставаться в одиночестве? Плаванье в лодке без весел, по бушующим водам Великого Океана… Я или Не-Я… Отказ или Согласие… Выбор должен быть сделан.

Мара.
Звон колокольчика.
Утро.