Осенняя хандра

Всегда хотелось написать о бытие,
О том, что происходит на земле,
О том, что происходит в моих мыслях,
Особенно, когда взмывают листья...

Осенняя пора. Хандра. Апатия.
Депрессия - знакомое понятие.
Сложность. Трудность. Непреодолимость.
Раздражительность. Необъяснимость.
Грусть. Бессоница. Тревога.
Чувство, будто, одинока.
Люди рядом окружают.
Все всегда всё понимают.
Но... Ничего не происходит...
Им хорошо. А в сердце сводит.
Не хотят. Не нужно. Ладно.
Стало грустно... И прохладно...
Жалко. Очень. Нет желания.
Животворящее дыхание...

Прихожу в себя. И понимаю.
Мысли в кучу собираю.
Солнца нет. А очень нужно.
Без него всё равнодушно...
Время будто встало на часах.
Мир застыл в моих глазах.
Даже облака остановились,
На землю листья опустились...

Что писать... Нет настроения.
Это  метаморфозное явление.
Такое изменчивое. Непостоянное.
Нужно принимать его, как данное.

[Я даже не понимаю смысла того, что пишу,
Вскоре, наверное, стихотворение завершу]...

То, что чувствую, слышу и вижу,
То что нравится и что ненавижу
Передаю в своих строках стихотворений,
Делюсь своим опытом и своим мнением.
Смысла нет. Его не нужно искать.
Просто нужно настроение спасать...

Кот запрыгнул на диван,
Я держу в руке стакан.
Мятный чай. И сигарета,
С нетерпением жду рассвета.
В колонках музыка играет,
Время быстро пролетает.
Нужно спать. Да не охота.
Наступил четверг. Хочу субботу.
Погулять бы. Ночной город.
Он красив. И даже в холод.
Разведение мостов.  Нева.
Луна. Звёзды. Синева.
Вспоминаю своё детство. Юность.
Наивность. Глупость. Безрассудность. Чудность...

Всё хорошо. И настроение получше.
Нужно только посмотреть поглубже...

На самом деле...
Плохо. Не делюсь о наболевшем.
Плохо. Всё держу в душе истлевшей.
Плохо. Знаю. Нужно говорить.
Рассказать. Освободиться. Воспарить.
Плохо. Не могу. Я знаю - не поймут.
Плохо. Хотя знаю, что на встречу мне идут.
Плохо. Просто плохо. Я хочу раскрыться.
Обратиться. Защититься. И забыться.
Плохо... Не знаю, как иначе.
В глазах сухо. А сердце моё плачет.
Плохо...
Думаю... С глубоким вздохом...

Мы притягиваем то, что происходит с нами.
Мы притягиваем всё своими же словами.
То, о чём мы думаем, то и происходит.
Если же плохое - в жизни не погодит.
Если же хорошее - в жизни радость льётся,
На лице улыбка и душа звонко смеётся.
Всё, что окружает нас - самовнушение.
А мы довольствуемся каким-то утешением,
Что жизнь, как зебра - и белая, и чёрная.
Неподвластная. Непокорная. И обречённая...

Мы сами - вершители своих своеобразных  судеб.
И как мы захотим, так так оно и будет...

Всегда...
Прихожу к тому, что нужно мыслить оптимистично.
И в жизни станет всё более-менее приличней.
Поменять отношение к окружающей среде.
Заняться делом. Облагораживается человек в труде.
Отвлечься. Но никак не получается.
От этого опять всё омрачается.
Всё сжимается. Разрывается. Не прекращается.
Всё усложняется. И никак от этого мне не избавиться.
Сплетается. Сопротивляется. Не справиться...
Всё это очень-очень давно со мной продолжается...

Творчество. Оно меня всегда спасает.
Негативные мысли ненадолго стирает.
Пишу. Вяжу. Вышиваю.
Придумываю и увлекаю.
Фотографирую. Шью.
Танцую. И даже иногда пою.
Отвлеклась. Немного. Стала свободней.
Как будто побывала в преисподне.
Было очень плохо. Сейчас отвлеклась,
Когда этим стихотворением занялась...

А осень всё же наводит тоску.
В это время никак нельзя быть одному...

Уже шесть-десять. Нужно ложится спать.
Утром рано мне надо вставать.
Спокойной ночи. Сладких снов.
На сегодня у меня нет больше слов...

©Бу.