Поэзия моя река

ПОЭЗИЯ – МОЯ РЕКА…

Тот, кто познает сладость
муки творчества,
кто будет плакать
над своей строкой,
забудет всё:
чудачества, пророчества,
тоску и бедность,
годы и покой…

      В окно струится
      тусклый свет
      далёких фонарей…
      Старик,
      ты до сих пор – поэт…
      а стал ли ты мудрей?

Не будут люди
плакать над молитвами,
над строками
твоей белиберды…
Ты лжёшь себе
и фразами, и ритмами…
в глазах – туман…
а за окошком – дым…

       Сжигают мусор
       за окном –
       листки
       безвестных вирш…
       Пойми:
       ты жил вчерашним днём…
       а завтра –
       сам сгоришь…
 
Поэзия – душа моя полночная…
Я ей служил,
как родине – солдат…
  Целебна
только сладость
муки творчества…
и роли не играет
результат.

      Поэзия – как блеск реки,
      которой в мире нет…
      Старик,
      ты плачешь от строки…
      ты до сих пор – поэт…

Сегодня сердце
резко время чувствует:
годам и силам
наступил цейтнот…
И только в торопливом сне
почудится:
опять над лесом
иволга поёт…

      И приоткроет мир чудес
      вибрацию строки,
      покуда будет
      снится лес…
      за лесом – всплеск реки…