На этой безумной, и страшной войне

Я тебя не найду, ни в стихах и не в прозе,
Невозможно тебя рисовать на холсте,
Ты всегда в авангарде, я, где-то в обозе,
На этой безумной и страшной войне.

Мне архангел сказал, что твоё превосходство,
Надо мной, это блажь, и не верить грешно,
Мне бы чуточку сил или горсть благородства,
Но кому это нужно, всё просто смешно.

Если б я был умён, я бы смог покорить все планеты,
Если б я был как бог, я стал символом сна,
На вопросы судьбы я давал бы простые ответы,
Философию жизни искал бы в бокале вина.

Но я встретил тебя, и всё рухнуло в то же мгновенье,
Глубина твоих глаз заманила меня в западню,
И я жил тобой жадно, все разом отбросив сомненья,
Оказалось я глух, и не слышу, о чём я пою.

И оставшись один, я искал тебя в снах и виденьях,
Я прочёл уйму книг, только мудрости там не нашёл,
В этой странной войне, победивший во многих сраженьях,
Проиграв лишь тебе, поле боя покинул, ушёл...

Неспроста это всё, ведь подобное было и раньше,
Почему же лишь ты, манишь к себе столько лет,
На поля пустоты, собирать урожаи из фальши,
Закрывая весь мир, и яркий полуденный свет...

Вот, пытаюсь искать, твоё имя в стихах, да и в прозе,
Вновь пытаюсь портрет рисовать на холсте,
Сколько лет, сколько зим, и я снова в обозе,
На этой безумной, и страшной войне.