Твои стихи пропахли нафталином
И сладким духом тленья-разложенья,
Наверно ты забыла формалином
Их пропитать из горя-уваженья.
В них строчка умирает вслед за строчкой,
И рифмы падают предсмертным криком,
Как-будто умираешь по кусочкам
И разлагаешься с особым шиком.
Твои слова - прессованные листья,
Что молча разбросаю я ногами,
Я их сожгу, чтобы они не кисли,
Не зря прослыл я в детстве хулиганом.
08.01.2010.
Декаданс
© Copyright: Жолкевич Константин, 2010
Свидетельство о публикации №110010802179
Свидетельство о публикации №110010802179
Рецензии