Летала?..

Ты знаешь, а я вот во сне никогда не летаю...
Наверное, крылья забыла в неведомых далях,
И рваные раны свои всё с надеждой латаю...
Нелепо... я помню, что точно когда-то летала...

А снится-то мне, в основном, непонятная каша,
Которую и рассказать до конца невозможно.
А может, и лучше, что кровью мой сон не раскрашен,
Какой-нибудь мерзкой, цветисто-лоснящейся ложью.

Хотя... может, просто боюсь подсознание тронуть.
Внутри ощущенье забитого, грязного шлюза.
Как будто нырнула с разбегу в чернеющий омут,
Да так и не выплыла из паутины иллюзий.

Быть может, я просто боюсь, что слаба и безвольна,
Не верю в себя и мечты затираю до дырок.
Противно. Внутри как-то странно тоскливо и больно.
Капканом смыкаются стены безликой квартиры.

А может быть, я ворочу себе лишние цепи,
Ведь где-то в зрачках пробиваются проблески мощи,
А я запираю себя в тесном каменном склепе
И режу свой дух в рдяно-чёрные жуткие клочья.

А в недрах живёт бесконечная детская вера,
Как солнца не гаснущий луч, ожидание чуда,
Стирая из взгляда на миг одиночество зверя
И голосом сердца глуша прагматичный рассудок.

Наверное, верю. Наверное, всё же летала.
Мне просто не хочется врать, что не отняли крылья.
Придумать я много могу... только душит усталость.
Спасает лишь только исконная, вечная сила.

Ведь так не бывает, чтоб истина мёртвою стала...
У белой подушки - сребристые длинные перья.
Щекочут лицо. Улыбаюсь. Летаю... летала...
И всё ещё верю. И всё-таки всё ещё верю.