Играет старый, сгорбленный скрипач,
А звуки льются чистые, святые.
В них слышится мятежная Россия,
В них звонкий её смех и скорбный плач.
Вот застонала скрипка - горе нам.
Такие звуки! Сердце замирает.
Душа за ней стремится к небесам
И водопадом в бездну улетает.
Седой скрипач закрыл свои глаза,
Он скрипку бережно и трепетно ласкает.
Какие звуки он любовью извлекает
И замирает зал, дрожит слеза.
Последний взмах смычка и на высокой ноте
Мы вместе с ним прожили его жизнь,
И лебединой песней на излёте
Любить её друг другу поклялись.
Скрипач
© Copyright: Ирина Скачкова Брызгалова, 2010
Свидетельство о публикации №110010801554
Свидетельство о публикации №110010801554
Рецензии
Твои стихи, как слаженный оркестр,
Где каждый музыкант играет свое соло,
А ты в этом оркестре - Дирижер
И маленькая флейточка, пикколо.
Ирочка, у тебя стихи, как песня. С признательностью Елена.
Елена Горшкова 3 10.01.2010 10:49 • Заявить о нарушении
Где каждый музыкант играет свое соло,
А ты в этом оркестре - Дирижер
И маленькая флейточка, пикколо.
Ирочка, у тебя стихи, как песня. С признательностью Елена.
Елена Горшкова 3 10.01.2010 10:49 • Заявить о нарушении
Ленусь! Спасибо за твой поэтический ответ! Мне приятно было услышать твое мнение.
Ирина Скачкова Брызгалова 11.01.2010 04:36 Заявить о нарушении
Ирина Скачкова Брызгалова 11.01.2010 04:36 Заявить о нарушении