Сегодня бой. У Императора мигрень...

Сегодня бой. У Императора мигрень.
Рим на коленях пред больною головой.
У гладиаторов не самый лучший день:
Ведь кто-то снова не вернётся в бой.

Не встанет вновь с песка, не прокричит
«Виват, мой Цезарь! Наша жизнь – игра!».
Тигр на кого-то злобно зарычит:
Не виноват он – плохи повара!

Мне увернуться помешала сеть,
А дальше: меч под рёбра - боль в висок.
И вот слежу, как вытекает смерть
По капле на измученный песок.

Цвет благороден. Не пурпурный, но красив.
Один на всех. И не положено другой.
Когда бы у патрициев спросить,
Они бы выбрали, наверно, голубой.

Вот мой противник пал лицом к лицу.
Лежим, вдыхаем: запах пота, кровь...
А повезёт – какому-то юнцу
И вон тому, что рассекал мне бровь.

У Императора мигрень и день плохой.
Не в духе он, и тигры плохо ели.
Соперник мой затих. Стихает бой.
И кто-то просит жизни еле-еле…

А я слежу, как в солнечных лучах
Сверкнула смертью обоюдоострой
Двугранно-ломанная молния меча.
Красивый вечер! И на небе – звёзды.