Мозаика Лондона

Застыл St Paul's на сером небосклоне, -
Паук в пересеченье переулков, -
Ждет грешников в своей столетней дреме.
Не хочет сердце и стучится гулко

Туда идти, а где-то на востоке
В торец линейки смотрит темной силой
Застывшая, как визави напротив,
Бесцельная бездонная Россия.

На устье Темзы выдохом ложится
Чуть подогретый городом циклон,
И черные откормленные птицы
Который век спокойный дарят сон.

Поднявшись выше, я букет ромашек
Гаданием по ветру растреплю.
От пересчета лепестков уставший,
Вдруг, закричу: Конечно же люблю!

Отмоет флаг, полощущийся в небе,
От синевы утраченных морей
Холодный дождь, в синдроме абстинентном
Без парусов линейных кораблей.

Как линзы капли улеглись на стеклах
Из бусин, не врученных дикарям.
И пальмы основательно продрогли,
Не вымолив привычный им туман.

Сквозь копоть тошнотою рыбо-чипсов
Традиции впитались в кирпичи.
Но слышатся восточные молитвы,
На время ливерпульцев заглушив.

Не рады нам, но Родина подавно
Не ждет вестей с туманных островов.
Она не кстати стала златоглавой,
Но веры не прибавила в любовь…