Письмо к ней

Он писал ей в зловещем заброшенном доме,
И перо издавало болезненный стон.
За окном - чёрный город в весенней истоме
Изливался огнями, как хищный дракон.

"Ты меня никогда не полюбишь, я знаю...
Я - убийца идей. Бесноватый пророк.
Я погряз в нищете. Всё вокруг проклинаю,
И проклятья летят в виде смазанных строк.

Мне на улицах людных и праздничных скучно.
Твоя жизнь, как река средь цветущих полей,
Так ярка и свежа. Слишком благополучна.
И, поверь, мне ворваться в твой мир тяжелей,

Чем во вражеский храм, попирая святыни,
С диким криком, мятежно круша всё мечом,
Поклоняясь единственной светлой богине...
В чём же смысл твоей жизни? Действительно, в чём?

Чтоб быть верной женой, украшением бала,
Образцовой хозяйкой в поместье средь лип?
Вышивать, сидя в центре огромного зала? -
Так считает твой муж, скользкий чопорный тип.

И зачем тебе жить, тихо в старость въезжая,
Изнывать от склероза и вздутия вен?
На тот свет одряхлевших подруг провожая,
Превращаясь в прогорклый отравленный тлен?

...Будет лунная ночь, захмелевшая маем.
Скрипнет створка окна в тёмной спальне твоей...
Чувством бешеной радости гнусно терзаем,
С жутким взглядом Художника из-под бровей,

Я проникну в тиши. В снах оставишь ты душу.
И моя полетит вслед за ней через миг.
Атмосферу спокойствия в доме нарушу,
Лишь издав к недрам ада стремящийся крик...

Нас найдут на рассвете. Мы будем прекрасны,
Враз покончивши с жизнью пустую вражду.
А, пока не свершилось, мы оба несчастны...
Отсылаю письмо. И ответа не жду".