Психоделика

Я нарисую чернильные звёзды на небе, раскрашенном светлой гуашью...
Что-то местами менять уже поздно, и скучно набросок вычерчивать дважды.
Пусть уже будет, как я написала, безумно, искристо, совсем нереально...
Сквозь бирюзу силуэты русалок, и голос их нежный, певуче-печальный,

Странные сны о несбывшихся сказках, миры, что живут не по нашим законам,
Яркие мысли в сиреневых красках, и слёзы размыто-сребристого тона.
Тают в жемчужном тумане долины, и каменный город под месяцем белый,
И заблудившийся в радуге линий сапфирный осколок весенней капели...

Пепел снежинок в глазах у апреля, и пух тополиный в январском дыханье...
Песни погибли, слова догорели, я их вышивала на шёлковой ткани,
Только она так легко умирает, всего лишь от слабого прикосновенья...
Синий дымок долетает до рая, на плечи разлив светлокрылые тени.

Эти стихи от меня ускользнули, такие чистейшие, звонкие строки,
Бросив в зрачки отраженье июля и высветив к вечному солнцу дорогу.
Психоделичный пейзаж на мольберте... иное, безумное, но гармонично...
Лица... глаза... чьи-то жизни и смерти... любовь... одиночество... страх... безразличье...

Судьбы застыли на кончике кисти, как будто на лезвии меж параллелей...
Чьи-то мечты опадают, как листья... они вместе с шёлком легчайшим сгорели...
Крик из картинки, измятой случайно, и треск разрываемой тонкой бумаги...
Краски в агонии... выклик печальный... и шёпот размазанных тлеющих знаков...