Повстречался я с ней в поле меченом,
Где назойливо память звенит.
Где от скорби земля покалечена,
А из птиц только ворон кружит.
В этом поле искусно засеянном,
Что ей делать сама то хоть знает?
Тусклый взгляд обреченно рассеянный,
Говорил что душа умирает.
Я спросил незнакомку участливо,
Что тревожит ее, что терзает?
Что приводит на поле несчастья?
Та в ответ мне лицо открывает.
Говорила мне женщина странная:
« Я смотрю, ты меня не узнал?
Жизнь свою бито-драную,
Что Господь только раз посылал.
Для тебя новый день- дата стертая.
Здесь растут хорошо лишь кресты.
Это поле давно стало мертвое,
И сегодня на нем только ты.
Поле
© Copyright: Александр Доберман, 2010
Свидетельство о публикации №110010703602
Свидетельство о публикации №110010703602
Рецензии