Сожгли стихи
встречаются у кромки горизонта.
Рукопожатье. Поцелуй. Он соткан
из пряжи, что туманная река
и ветерок предутренний скрутили
из пара и дыханья сон-травы...
Нет... выбрось этот стих из головы!
Достал поток поношенных идиллий.
Ночь — для любви. Меж мягких простыней!
День — для забот о жизни и о хлебе.
Жить в облаках? Что может быть нелепей?
Капризы муз? Что может быть смешней?!
Сожгли стихи. Живем. Но... как ни странно,
непредсказуемо и вовсе не смешно...
ты, прячась, примеряешь крылья в ванной,
я по-английски выхожу в окно.
Свидетельство о публикации №110010702431