Зачем умирать в 42?

Жизнь укачала мерной зыбью.
В столе чернеет пистолет.
Стрельну, пожалуй! –
Мир незыблем:
- Ну что случилось? Пима нет?

Так, мелочёвка. Утлый разум
Не спорит с вехами  судьбы.
Но в сорок два исчезли разом,
Оставив в памяти гробы:

Олежка Даль, Высоцкий Вовка,
Андрей Миронов, Джо Дассен…
Их унесла судьба-плутовка,
Паскудный автор мизансцен.

Их  пережил и с новой башни
Пытаюсь пищу дать уму:
В небытие пал день вчерашний,
А в новом сути не пойму.

Поют теперь Виагры, Лепсы
За гонорары в миллион,
Не брезгуют рекламой «Пепси»,
От злости сдох хамелеон!

На кой им ляд какой-то Гамлет,
Андрей, Олег, Владимир, Джо.
- А кто такие? Нам не каплет,
Ну сдох невзысканный пижон...

Для ради Шекси быть в опале?
Любимов, может, и поймёт,
А нам подай брильянт, опалы,
Бассейны, яхты, самолёт.

Ушли Великие в пространство,
Остались мы, середняки,
А «звёзд», из фабрики, убранство
Великим было не с руки.

Андрей и Джо, Олег, Владимир -
Вяжу их тонкой паутиной,
Такой непрочной, как слова.
Но я связал, связал в единое:
На день их смерти – им по СОРОК ДВА.