Жизненно...
И пробирает до дрожи.
Грязь из под брички,
Не пойман, не вор.
Ты улетаешь, и так не привычно,
Детский твой смех и задор.
Не Мона Лиза, но всё же шедевр,
Будто Да Винчи писал.
Успел подчеркнуть мне улыбку привычную,
Правду в глазах написать.
Солнце скрывается за горизонтом,
Малберт опустел и завял.
В небо художник смотрит на волны,
Небо- большой океан.
Он представляет снега и метели,
Радость и грусть, города и дома.
Всё затмевает картина старинная,
Бричка. Дождливо. Весна.
Бал маскарад и с него выбегая,
Девушка быстро бежит.
Садится. Извозчику кличет:
"Поместеье! Графа Аля-Фон Ден Брит!".
Взмахи хлыста, и кони помчались,
Будто бы стрелы летят.
Горе художник помчался к мальберту,
Картину свою рисовать.
Жизненно...
И пробирает до дрожи.
Грязь из под брички,
Не пойман, не вор.
Ты улетаешь, и так не привычно,
Детский твой смех и задор.
Не Мона Лиза, но всё же шедевр
© Copyright: Александр Мозалёв, 2010
Свидетельство о публикации №110010607711
Свидетельство о публикации №110010607711
Рецензии