Ода Кончина

~~~~~~~~   ~~~~~~~~

Истратив зря медикамент,
и скальпель отложив,
хирург промолвил:
«Пациент,
скорее мёртв, чем жив».

Мне говорили:
«Брось курить,
табак — смертельный номер».
А оказалось,
вредно — жить,
от этого и помер.

Скончался медленно.
Не псих,
не гей, и не еврей,
лежу, — мертвее всех живых,
и мёртвых всех мертвей.

Не гениальность,
не дебил,
лежу,
умерив прыть.
А было время, я любил
живым и прытким быть.

Оказан лекарский почёт.
И, теша бунтаря,
заря кровавая встаёт.
А мне — до фонаря.

Не царь, ни Бог и не герой,
не супермен в придачу.
Всплакнуть за свой бы упокой,
но, мёртвые не плачут.

Вдобавок мой падёж и мор
смешон:
лежу раздетый
среди смазливых медсестёр,
как импотент отпетый.

И лишь одно мой причандал
спасает от позора.
Что я по правде дуба дал,
и что живот мой вспорот.

У городов и деревень
с утра любовь по плану.
Стучится в окна новый день.
А мне — по барабану.

Лежу, синея, — не жилец.
И если бы не это,
я взял бы отпуск, наконец,
на целое бы лето.

Я в Кисловодск бы укатил,
а, может быть, в Житомир.
Желудок там бы подлечил,
и жил бы,
и не помер.

Я вёл себя, как остолоп,
терзая тракт кишечный.
И вот меня пакуют в гроб,
теперь мой отпуск — вечный.

Теперь должно быть стыдно мне,
что не был на курорте,
что демографию в стране
халатностью подпортил.

Чеканит шаг моя страна,
всё к счастью тянет жмени.
А мне не нужно ни хрена,
теперь мне всё — до фени.

~~~~~~~~   ~~~~~~~~