ночь перед Рождеством
укрытый пушистой зимой...
и сон сей непреходящий
идет по сугробам босой...
идет, чуть мешая поземкой
цвета на бумаге дорог...
так хрупко, так нежно и ломко
следы остаются от ног...
как тих этот город уставший,
так бурно игравший в ночах...
и словно бы лист опавший
в окне лишь мерцает свеча...
Свидетельство о публикации №110010606022