нет. это не свободный стих. он наказан

От того, что страшно, зажмуриваешь глаза, и перед отражением духовного мира предстает мир чуть более реальный, чем можно себе представить. Появляются круги настолько же цветные, насколько не имеющие цвета.  И вроде не тепло и не холодно, и стоя на первом круге, смотря вниз, понимаешь безмерность глубины непознанного и счастье спокойствия без плача, криков - значительно ниже радости, в противоположной стороне.
     Что-то неуловимое всё-таки доносится из бездны. Страх становится материальным и ласкает языком обнаженное сердце так далеко забретшего путника. Он чувствует, что находится не на своем месте, но оправдания уже были найдены и рассмотрены. Множество вопросов рвутся наружу после такой картины. Многие ждут, когда высохнет масло на холсте, естественно не получая своей доли приближенности к высшему знанию.
     А бывает, что рождается так много вопросов, что они разбегаются, кто куда, и хочется поймать и рассмотреть хоть один, но оказывается поздно, и вновь приходится тереть усталые стеклышки, преломляющие бытие. С годами запасаешься терпением.
Куда ни плюнь - одно терпение. Теперь и пение превращается в работу связок. И создание голема ошеломляет, а осознание себя - труд. Не всегда и не для всех приятный.
В итоге все зайцы по углам, а тело остается в чистом поле возможностей.
А в теле исходит слюной дух.