Он бредёт, спотыкаясь о землю,
Еле ноги свои волочит;
А погонщики вовсе не дремлют,
Хлыст их, щёлкая, звонко свистит.
Ударяясь нещадно о спину,
Кровью, брызгая всюду в толпу;
Лицедеи в порыве едином,
Улюлюкают дико ему.
Нет в них жалости, нет в них сомненья,
В том, что Крест этот он заслужил;
Кем-то сверху подарено мненье,
Что он в чём-то, когда-то грешил.
И "осанна" ему восклицая,
Так же громко кричали – "казнить!"
Свой терновый венец водружая,
На чело! Да поглубже всадить!
Да в распятии участвовал кто-то,
Кто-то руки его прибивал;
Крест поставить ведь тоже работа,
В ней Освенцим свободу снискал.
Ну да мы же за то не в ответе,
А Христос…?- Защитил нас собой!
Иногда словно малые дети,
Улюлюкаем вместе с толпой!
Via Dolorosa
© Copyright: Василий Букин, 2010
Свидетельство о публикации №110010506587
Свидетельство о публикации №110010506587
Рецензии