Прощай... Мадонна...

Откуда-то звук просочился, и гонги и флейты и скрипки.
Их стон с каждой нотой звучит всё сильней и сильней...
Играют... как будто-то бы в воздухе плещутся алые рыбки,
Оркестр... цыганские кинги и трое грузинских князей.
Заправлены водкой и спиртом мои бензобаки,
Пропеллеры рук раскрутили и Шива и Рама,
Картавят вороны и воют за лесом собаки,
Стоит за спиной моей... Божья... печальная мама.

Она нарядилась не в плащ, а в багровое сари
И держит в ладонях прекрасных своих цыганёнка
Он смугл и пропитан сандаловой гарью
И смотрит, как я напиваюсь тихонько в сторонке.
Остатки секунд, прозвучат, как в тиши кастаньеты,
Мадонна грустна, она женщиной пахнет красивой,
Ждёт муж её дома, считает на пиво монеты
И тысячи рук поднимают и Рама и Шива...

И вот на часах простучит без пятнадцати двадцать,
Пора восходить мне по трапу в кабину пилота.
Эй... все от винта... самолёту пора подниматься..!

Меня ждёт нирвана... но... как улетать неохота...