Жиреют тени. Бредят грязно блики...

***               

Жиреют тени.
                Бредят грязно блики.
В шкафу открыл глаза
                Плутарха том.
А за окном деревья разнолики
Под полуночным черным
                бархатом.

Плутарх не спит.
                И мне опять не спится…
Ах, мысли-трассы!
                Их обойма – трасс.
Вот мысль одна кошмарная садится,
Ударившись слегка об мой матрац,

И что-то о бессмертье мне пророчит,
О том, что жизней много –
                выбирай!
И хлопает калиткой
                небо ночи,
Как будто открывает
                двери в рай.

Бессмертие…
                Так кто же я и где я?
Какого был знаток я ремесла?
… Из древности пришла ко мне
                идея,
А доказательств вот не принесла.

Смешала все,
                столкнула только лбами
Все времена – и больше ничего!
Раскапываю память я зубами…
Но в ней лишь кости
                детства моего.