о любви

удивительное дело как отличаются стихи о любви от стихов о любви. Есть такие в которые входишь сам как в море и плывешь и эта чья-то конечно же конкретная любовь суть любовь вообще и ты там сам делатель и соучастник, либо страдаешь своим страданием, либо ликуешь, жаждешь, а есть стихи о любви как подсмотренные пошлые мелкие бытовые сценки в окне первого этажа в просвет незадернутой занавески: тетя у дяди на коленках и он ее за попу жмет

и они - стихи - похожи на какое-то нижнее личное белье, может не совсем свежее, тепленькое, нагретое - но нижнее

почему то сразу возникло ощущение как от телепередачи, где ведущие муж с женой - что недопустимо

зритель должен иметь возможность открытого доступа к личности и ему бессмысленно тереться о кокон союза зачастую видимого и временного, уходит интрига интереса, азарт и будущее, умозрительное и условное, контакт и обладание

со стихами примерно то же самое

наверное дело и в сути и в способах выражения, отсюда местечковость и локальность

любовь и вообще и не вообще а через касания через ручки ножки через вожделение и недосягаемость через печаль и страсть плотскую к конкретному любимому - но почему то у одних это мир куда входишь, пространство со снесенной перегородкой герметичности, с твоим личным погружением и сопереживанием, у других - в кулачке слюнявая пошлость - я твой перчик, ты моя груша...