Проходит болдинская осень,
И наступают холода,
Когда нас тихо выйти просят
Куда-то прямо, в никуда.
Но мы, как маленькие дети,
Как несмышленыши души,
Считаем, что за всё в ответе,
И за страну, и за стиши.
Мы повзрослеем, только после,
Когда остынем от страстей.
А как истлеют наши кости -
Войдем в колонки новостей.
Когда истлеют наши кости...
© Copyright: Виктор Мурзин, 2010
Свидетельство о публикации №110010501035
Свидетельство о публикации №110010501035
Рецензии