Написать как-то раз захотел я роман
О друзьях и о жизни своей,
Да загвоздка была, -Бог ума не додал,
Видно впрямь я не Хемингуэй,
Вроде, выпью когда- складно так говорю,
Мысли, как на дрожжах-так и прут!
Почему же тогда, хоть желаньем горю-
Не дается писательский труд?
Я и есть перестал, я и пить перестал,
Уходил в себя, как идиот,
В прошлой жизни своей все сюжеты искал,
Мол, найду-вдохновенье прийдет.
Мне друзья говорили-сошел я с лица,
Ну а я чуть с ума не сошел,...
Только чуть погодя как-то понял я сам
Почему свой сюжет не нашел.
Потому что, кому нужны эти труды,
Хорошо, что я их не родил,
Как не может быть полон стакан без воды
Как не может летать крокодил,
Так не может писателем стать вдруг любой,
Кто захочет большой гонорар,
И для этого нужен -я понял-простой,
Но на редкость не всем данный дар.
роман
© Copyright: Моника Маринович, 2010
Свидетельство о публикации №110010405395
Свидетельство о публикации №110010405395
Рецензии