Краски

Почему? Почему? Почему не художник?
Я раскрасил бы небо в обезумевший цвет.
И осколки, звеня под ногами, упадком
Закружились бы вихрем парада планет.
В моей голове только мысли о скуке.
А мне так хотелось быть всего-то… собой.
Но меня разукрасили чьими-то судьбами.
И зачем-то я стал… непохожий, иной.
Мне хотелось всего-то быть с кем-то в объятьях,
Но разбился я каплей о чьи-то мечты.
Расплескав брызги-стоны, не стану я лучше.
Смогу лишь упасть в коридор пустоты…
И истошно крича… только пылью взметнётся
От моей дикой боли по стене тень души.
Я хотел бы поймать её… уже слишком поздно.
Мой мир заполняют цвета. Но не мои.
Сто тысяч оттенков, таких мне не нужных,
Вливали всю жизнь… а я лишь молчал…
И кистью по вене, размазав все шрамы…
Мне было больно. Болью чувства смешал.
Я в себе поменял ощущенье свободы,
Закрасив его чьим-то сердцем больным.
Я всё перечеркнул… стал я выше природы.
Краски перемешал…
Я стал никаким.
Меня малевали, штрихами меняли.
И мой грязный цвет невозможно уж скрыть.
Но меня изменили. Душу поймали.
И решили в палитре её утопить.
Я впитал все оттенки, засветился цветами.
Но так тяжело жить с цветною душой…
Оболочка просохнет. Я её не впитаю.
Я навеки останусь… пустой. Никакой.