Под сорок
Робеешь и смеёшься, как девчонка.
Где бродит тот, что носит на руках
И пишет письма чёткой вязью тонкой?
Вернётся он, немножко подожди,
Забудь обиды, боль сомнений лишних.
Но грустно слушать, как идут дожди,
Целуют робко листья юных вишен.
Завидовать? На это нет причин:
Других не обошли седые вьюги.
И пусть в кругу стареющих мужчин
Уже ждут внуков бывшие подруги.
А плакать можно в предрассветном сне…
Пусть мама думает, что тяжело ты дышишь.
Вот мчится принц на вороном коне.
Стучат копыта по дорожке. Слышишь?
Свидетельство о публикации №110010402537