Тебя, о милый мой Пьеро,
Я бросил сильно далеко
И масса бедная твоя
Покрылась пылью, как земля.
Я надевать костюм отвык
И прикусил себе язык.
Я больше вижу и молчу
Ни с кем делиться не хочу
Смешною правдою шута
Моя за кончена игра.
Ужимки умного калеки
Приелись людям в нашем веке.
И на иронию шута
С призреньем смотрят, свысока
Мой бедный шут, мой правдолюб
Тебя теперь нередко бьют
Но, прячась в панцирь от людей,
Ты мир не сделаешь добрей.
Под маской злою и смешной,
Ты, как улитка, ты живой
Но, так положено шутам,
Скрывать в душе за шрамом шрам.
И не заметно за игрой,
Они уходят в мир иной.
Тебя, о милый мой Пьеро...
© Copyright: Александр Продэ, 2010
Свидетельство о публикации №110010305957
Свидетельство о публикации №110010305957
Рецензии