На троих

Пустырь, забор, троица,
стакан, бутылка, диалог.
И ранний час, бессонница,
похмелье, как пролог.

Трясёт, мутит, не хочется,
язык, как гиря на весах.
Хлебнул один, возносится,
сжимая водку на губах.

Второго – сразу передёрнуло,
а первый крякнул и затих.
Стакан гранёный, перевёрнутый,
и разговор совсем притих.

Второй хлебнул, отставив палец,
не рассчитал – и потекло.
А третий – выпил из бутылки
и огляделся как-то зло.

До трёх стаканов – было грустно.
Не разговор – один лишь мат.
Когда в бутылке стало пусто,
сначала выплыл сопромат.

Потом Есенин, Пушкин, Ленин,
и понеслось – до наших дней.
И каждый в этой тройке – гений,
интеллигентный чародей.

Вот и подумай – в чём тут дело?!
На трезвый ум – один лишь мат.
Желание видать поспело,
внутри сработал автомат.

И после этой, первой дозы,
внутри проснулся человек,
что был когда-то интересен,
за свой короткий в жизни век.

Но разве можно не продолжить?!
Конечно нет. Как дважды два.
И всё, закончилась беседа.
Ни интеллекта, ни ума.

И завтра снова повторится:
пустырь, забор, стакан, бутыль...
И на троих – как говорится,
такая жизнь, такая быль.

03.01.2010